Las notas fluyen

"Las notas fluyen. La brisa suave nos acaricia, fresca. El tiempo se detiene en la melodía y se escapa entre el humo de un cigarro. No hay luna. No hay estrellas. La hierba fresca pincha los pies descalzos."


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Hoy, ordenando unos cuadernos viejos, me he encontrado este microrrelato que escribí allá por el 2007, una noche de música en el patio de la casa de entonces.

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